tag:blogger.com,1999:blog-76640322517731705352024-02-19T01:39:57.729-08:00Não repara a bagunça!blog dedicado à publicação despretensiosa e despreocupada de pequenos textos, comentários e pitacos em geral.Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.comBlogger182125tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-34112017556707032932014-06-19T06:22:00.000-07:002014-06-19T06:23:27.242-07:00Uma manhã de Copa do Mundo
Era um dia qualquer de minha infância. Vesti uma velha camiseta de algodão da seleção, o distintivo ainda trazia a taça Jules Rimet e um pequeno ramo de café. Utilizando este símbolo nossa seleção nunca ganhou nada, eu sou da época que nossa seleção jogava bonito e não ganhava nada. Naquele dia botei na cabeça que era jogador de futebol, além da camiseta, usava um um shortinho azul, meiões Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-75032847335356228602013-01-11T03:49:00.000-08:002013-01-13T05:03:45.354-08:00A menina que dormiu em minha casaGosto deste frescor que manhãs como a de hoje tem enquanto o sol ainda não aqueceu o dia. Gosto de estar de pé cedo nestas ocasiões, de sair pelas ruas, tomar um pingado na padaria e comer um baurú. Gosto de ficar mudo nestes dias. Sou todo ouvidos a estas frescas manhãs de verão.
Domésticas de sobrancelhas resmungantes sobem para os apartamentos de seus patrões, porteiros distraídos de siMarcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-17650206449232440542012-09-12T21:45:00.000-07:002012-09-12T21:45:33.754-07:00Eu, meu filho e o motoboyUm homem saiu apressado de uma clínica de saúde. Motoboy. O capacete nas mãos, cor de laranja. Poeira sobre tudo. Rosto vermelho de sol ou de cachaça. Surrado dos pés à ponta da alma. Não me viu, não via nada. Acionou a motocicleta com agilidade. Trocou ríspidas palavras com alguém. O sinal abriu. Passei eu, ele depois.
Antes disso eu vinha em reunião com minha gerente do banco, meu patrãoMarcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-5399600907410091582012-06-29T17:09:00.001-07:002012-06-29T19:00:42.541-07:00AvalancheEram belas as amanhãs daquele inverno, como costumam ser as manhãs desta estação. Um enorme mar azul-quase-caribe tornara-se céu sem nuvens ou sol. Branca como porcelana fina com textura de papel de arroz a neve fazia as vezes de praia, vindo morrer nela o infindo mar daquele céu mudo e plácido. As montanhas replicaram este mesmo cenário por léguas de perder da vista. Não sei bem Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-21926039916822733082012-05-19T04:34:00.004-07:002012-05-19T04:36:46.013-07:00Eternal mile of lonelinessDeitei ao meu lado, podia ouvir minha respiração. Nada absolutamente mais a me esperar. Totalmente livre, totalmente só. Meu corpo solto sobre as águas, à merce das correntezas, esvai-se em insignificâncias oceânicas infinitésimo. Troco dias e horas em câmbio flutuante, assumo riscos incalculáveis nos derivativos do meu destino, avultam juros de sub-primes de uma alma em moratória. Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-53975923919456477992012-04-30T17:00:00.000-07:002012-04-30T17:00:18.824-07:00Uma estranha forma de felicidade.Muitas músicas me fazem chorar, mas cada uma por uma razão. Tem música caipira, daquelas que não mais existem, que me constrangem com sua sinceridade, com verdades que parecem eternas, elas carregam tanto tempo, tanta gente, me tocam nos genes. Me lembro de chorar algumas vezes no Ouro Verde ouvindo a orquestra nos apresentar universos musicas que só podia retribuir com lágrimas. Hoje choramos Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-30657990283970178762012-04-26T20:08:00.001-07:002012-04-26T20:08:48.382-07:00Último Navio de BeijingChoravam e sorriam sem exatamente uma ordem certa. Agoniavam-se especialmente com o grave apitar do navio. Era o último a deixar Beijing. Só neste dia não correu o bicho, nem fla no maraca, não houve manchete, não valeram as horas. Só neste rosnar incessante, não houve primeiro e último, nem ordem, nem meio. Nada houve, tudo em haver. E também zuniam bombas e morteiros, como se fossem gotas Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-78543641591651376272012-04-14T05:25:00.001-07:002012-04-14T05:25:54.526-07:00CrayonsDê ao menino um pequeno punhado de crayons e ele te dará um universo. O mundo é vasto demais, vaza o tempo todo de nossas mãos, escapa ao olhar. É preciso calma e persistência. Como um surfista espera a onda certa e é capaz de passar horas olhando para o mar, horas olhando o sempre-mesmo mar, até que veja a onda certa e se empenhe para alcançá-la, assim devo esperar pelos meus crayons. O que é Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-20932419995194807242012-04-02T20:06:00.000-07:002012-04-02T20:09:36.246-07:00Angústia de quem viveOlhos detidos por alguns instantes, do tamanho de todas as eras, em frente a uma pessoa já não mais viva. Estou parado ali até agora. Ali morrem todas as perguntas. Ali ficam todas as coisas. Nada passa daquele caixão. É vida e depois é morte. Não estou fazendo considerações metafísicas, pós-metáficas, ontológicas ou existenciais, estou dizendo o que me disseram meus olhos. Ninguém precisouMarcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-70679670161544267242012-03-30T13:31:00.002-07:002012-03-30T16:08:24.763-07:00Allegro, Ma non troppoQual é a música que toca dentro de você? Sabe aquela música que nasce depois de passar muito tempo cantarolando, depois que a melodia que você ouviu no rádio já desapareceu, que o jingle da TV foi se embora? Não sei você, mas eu tenho que me controlar para não passar horas cantando no chuveiro. Músicas que não tem necessariamente um início e um fim, elas vão e vem na cadência da atividade Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-70670803488325593812012-03-20T18:49:00.001-07:002012-03-20T18:49:34.600-07:00Vampiros, orquídeas e um tênis surrado.As orquídeas são tão belas quanto as catedrais góticas da Europa. Talvez mais. Se dedicar a elas é no entanto mais barato, podendo até não custar nada já que podem ser encontradas na natureza. Jogar betes na rua de casa pode ser mais divertido que um passeio na disneylândia. Os grandes chefs da culinária mundial queimam pestanas para cozinhar como nossas avós. Capucinos, chococinos, moccas,Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-22047675060646763862012-02-24T14:26:00.000-08:002012-02-24T14:33:13.687-08:00No oráculo de Delfos
Meu filho me chacoalha pela gola de minha camiseta, escrevo ao computador, ele insiste.
"Pai, olha pra mim"! "Olha aqui, pai"!
E assim vai reformulando a sentença ora invertendo sua ordem, ora mudando a intonação, ora as palavras, ao infinito.
Me rendo, deixo o que faço e volto os olhos para o menino.
"Quem é você"? Pergunta.
Silêncio.
Suspiro.
Desisto.
Ele venceu o argumento...
Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-50528560556893484982012-02-20T04:52:00.000-08:002012-02-20T05:00:02.611-08:00Saudades
A saudade está cada vez mais rica. Não para de arrematar propriedades nos leilões dos nossos tempos. Por esses dias, tornou-se senhora de um belo teatro londrinense. O negócio todo foi feito em sigilo de tal modo que quando nos demos conta a transação estava concluída. A imprensa não noticiou, mas a compra do teatro selou uma série de investimentos já feitos pela saudade na região. Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-58892793395883750372012-02-10T09:42:00.000-08:002012-02-10T09:50:38.318-08:00antes da orquestra começar existe um instante de silêncio.minhas palavras secaram. estão no fim de um corredor que não tenho forças de atravessar. dizer o quê? não quero palavras. já as utilizei demais. não quero falar. não quero. tenho mais o que fazer. Há um mundo inteiro por reconstruir, há um caos reinante para destronar. Falar pra quê? Já falei. que nasça duas mãos no lugar da minha boca. Ser feito, fato e não mais fala. pra quê palavras Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-91810749990924470602012-01-30T18:33:00.000-08:002012-01-30T18:33:42.479-08:00Fome Zero?Quero escrever, mas não se pode escrever com fome.
Devo fazê-lo, contudo não é prudente falar da comida.
Posso escrever sobre a fome, mas não sobre ela.
E de qual fome falar?
Jornais não se obrigam nem mais ao verossímil,
os sábios tudo sabem e nada dizem
Os loucos fazem o oposto.
E de qual fome falar?
Um cachorro apanha na tela.
Uma pequena morre calada.
Todos só sabem ter um Grande Amigo.
E Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-6223852779837219402012-01-30T18:02:00.000-08:002012-01-30T18:05:34.199-08:00A distância entre as palavrasSó Rio
Sou Risos
SoL Rio
Soul Risos
SouR Rising
M.U.C.C.Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-5754333814569343872012-01-15T07:56:00.001-08:002012-01-15T08:01:44.768-08:00Assiduidade
Poucas sempre, mas intensas as visitas da Ternura. Vem sempre sem avisar, diz que não gosta de incomodar. São sempre muito rápidas também. Tem um outro compromisso, diz, mas duvido. Não ficou nem pro cafezinho, antes que a água fervesse já juntou suas coisas, deu uma rápida olhadela no espelho, afagou levemente o cabelo, desculpou-se culpando verdadeiramente o tempo e foi.
Conversamos Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-80444362336923333472011-12-20T20:57:00.000-08:002012-01-15T08:02:02.778-08:00MadrugadaMadrugada é nome de doce. Muito melhor que goiabada. A quem a prove com parcimônia, mas são raros. Há nesse doce um tom amargo. Ansiedade vira Angústia. Solitude, solidão. O ressabiado passa a triste. Os sambas viram boleros. E a sede como aumenta.
O amargo vem de nós, que não se culpe a madrugada. É o Romeo para a Julieta, é como o Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-31014340373015850512011-12-20T20:22:00.000-08:002011-12-20T20:36:26.670-08:00a noite da minha cidadeQuando o sol começa a se esconder as florestas tornam-se especialmente amedrontadoras. Os ruídos dos animais aumentam em frequência, volume e estridência. As cores se misturam. As árvores crescem. O céu fica mais distante. O chão fica incerto. Os caminhos menos evidentes. Sou um homem urbano porque morro de medo das noites nas florestas.
Gosto das placas azuis que dizem os nomes das ruas. Gosto Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-67391917736236054732011-12-06T18:24:00.001-08:002011-12-06T19:19:26.526-08:00Eu, um guardador de carros, um velho, uma criança e Johann Sebastian Bach.Existe um homem que guarda carros todas as noites perto da casa onde moro. Hoje quando me aproximava dele vi que tinha companhia. Era um senhor já muito velho sentado na cadeira em que o guardador normalmente está. Nunca tinha visto um velho tão velho chorando daquele jeito. Aquele choro só tinha visto entre adolescentes. Chorava com desespero e vazio, já não tinha forças para falar, quase. O Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-21763277714243189552011-11-29T19:21:00.001-08:002011-11-29T20:06:40.119-08:00Marcos: o projeto.Quero morrer para mim como projeto. Uma das minhas brincadeiras prediletas quando pequeno era me imaginar mais velho. Passava horas vivendo situações futuras, tive várias profissões, viajei, fui campeão em olimpíadas e mundiais, me casei com a menina da classe e tivemos filhos. Eu era como um personagem de um romance ainda não escrito. Gostava de pensar como diferentes opções me levariam para Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-3725026814157278502011-11-10T14:50:00.001-08:002011-11-10T14:57:45.937-08:00O sal da saudadetrago um gole amargo de ar
talvez de mar
talvez não amargo, mas salgado
salgado de saudade
palavra lusitana
lembrança quase má,
quase insana
saudade dos marinheiros perdidos
saudades de camões
e de índias deixadas pra sempre.
M.U.C.C.Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-42636867031129792352011-11-09T16:47:00.000-08:002011-11-09T16:47:39.354-08:00O meu milagre da multiplicaçãoDe tudo o que eu já estudei sobre educação, de todas as aulas de tantos historiadores, pedagogos, historiadores da pedagogia, psicopedagogos e sociólogos e sociólogos da pedagogia e todas as outras possíveis combinações entre essas palavras, restou-me a seguinte frase, não existe ensino, existe aprendizagem.
De todos os alunos que eu tive os que melhor aprenderem o que eu lhes falava, os que Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-63086452399450766842011-11-05T17:11:00.000-07:002011-11-05T17:11:43.830-07:00Vôo LivreÉ raro, mas vez ou outra sinto a vida como uma grande queda-livre. O chão tira o corpo fora, não há caules ou raízes em que se possa segurar. Tudo não é mais que um tapa na cara. Só nessas horas é que conheço a solidão, a solidão da queda-livre. Das pessoas restaram as vozes zombeteiras, me acusam, riem-se. Não levo magoa, o que mais eu queria? O que mais eu poderia chamar de liberdade? Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7664032251773170535.post-74362798667082777202011-10-29T18:59:00.000-07:002011-10-29T18:59:45.953-07:00Distância e ProximidadeUm genocídio de formigas não fará manchetes de jornal. Nem levará gerações de historiadores a refletir sobre suas origens e consequências. Assim também a beleza de um ser não se pode conhecer verdadeiramente antes de se aproximar dele a mais ou menos um palmo. Sentimos numa relação de aproximação e afastamento. Gostar, amar, apiedar-se é chegar mais perto.
Não há situação mais clara para Marcãohttp://www.blogger.com/profile/10128534468920826044noreply@blogger.com5