Não mais do que poucas palavras.
Não mais que um pedaço de luz.
Não muito além de um pequeno gesto.
Como a concha que esconde o universo,
o caramujo que é feito do eterno,
a parte de um todo que abrange o infinito.
Como o amor que tem sua síntese no beijo,
o final tem seu início no silêncio,
como a dor que tem por mãe a alegria.
E porque meu peito repousa na mão de uma criança imperiosa?
E porque de opróbrio se faz sua alegria?
E porque tão poucas palavras?
E porque só de miséria se faz poesia?
M.U.C.C.
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