da viúva que ora grita.
Nasce um cravo
e morre o pranto.
De dentro da pedreira
brota bruta pedra brita.
Brado, bravo!
Brilha branco,
onde toda cor habita.
Morre-se a dor da sexta-feira
quando o Verbo ressuscita.
Toda dor tem seu compasso,
todo sucesso seu fracasso,
de onde quando em nunca nasce um cristal!
M.U.C.C.
Um comentário:
Olá, meu nome é Will. Sou autor do blog Celebrai.
Gostei do que li por aqui. Parabéns!
Quando puder, faça-nos uma visita: www.celebraii.com.br
Abs
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